Ella desnuda secretos capturando reflejos del alma, yo me dejo desnudar.

Y hoy, no se en que pensar. Hoy no tengo cabeza, para nada más que asentir y estar de acuerdo en las opiniones de los demás. Hoy no soy la revolucionaria de algo.
Hoy me harán esas fotos. Como todos los años. Me miro en la del año pasado y asiento, me quito el sombrero ante mi retrato, ella está sonriendo, y es la misma sonrisa.
Mi pelo cambia, mis ojos van perdiendo la inocencia pero el brillo sigue igual, mi cara ya no es la misma, ni los labios y en cambio; misma sonrisa. Tímida, un "no quiero sonreír, pero si insistes". Todas las fotos, todos los años igual, no me miro hasta pasado un año, cuando me comparo y veo el cambio. No hay ninguna, cada año más triste ante igual sonrisa natural, mi propia contrariedad.
Viéndome aventurera, ¿quién me imagina en un teatro o en la ópera?. Viéndome risueña, ¿quien ve lo que se esconde en mi mente?. Viéndome tras una foto, ¿quién es capaz de imaginar siquiera lo que se me pasaba por la cabeza?, yo sí me lo imagino y me veo removiéndome en la silla, incómoda. La cámara no me quiere, pero yo a ella si.
Es un amor no correspondido, como el de muchos, y aún así acudo a su encuentro dos veces al año. Una cita informal, a veces de etiqueta otras le da igual. Me preparo para ella, buscando el vestido perfecto, pintándome solo para esa cita, excepto los labios, mis labios no se pintan, hace ya mucho que se ven sin necesidad de que los marque con ninguna pintura, incluso los brillos me parecen excesivos.
Aunque hoy no. Hoy voy a dejar de oír el clic del obturador y la luz del flash inunda por un segundo el salón. Hoy no le voy a mentir a la cámara, hoy mi semblante es triste y no quiero fingir, ella me ha pillado este año, muchos se ha estada burlando pero este año va a capturar mi yo. En las fotos aparezco con esa sonrisa la sonrisa que eleva las comisuras de los labios, sonrisa que no merece ese nombre.
La luna está desdibujada y el lazo de mi vestido se balancea por la brisa.

Irene.