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jueves, 9 de mayo de 2013

Te llamé para decirme -sin error lo que es verdad- lo que no lo es

Sacar el conejo de la chistera por las orejas, mirarle a esos ojos saltones negros casi llorosos y decirle: Te creo.
Son los versos incomprensibles de Tristan Tzara y pensar que en algún punto del universo tienen sentido. Es levantarte una mañana y pensar que te he soñado de la mismo forma en que tomas el café de media tarde, con una media sonrisa, con un perro faldero blanco entre las piernas, con una bolsita de té deshaciéndose con el calor del cacao de tu taza, y es creer que has encontrado ese punto del universo en el que sus poemas tienen sentido. Creer en lo imposible y hacerlo posible.
Que aquella frase ya no necesita de razón; Masturbándose las alas...
Ya no hace falta pensar más en ello. Encontraste el significado de todo, y es la nada. El imconformismo no tiene razón de ser si se escucha Get Lucky.
(I'm up all night to get lucky)
Le pregunta al vampiro si existimos y él, sangrando de un colmillo le responde: sí.
Tiene que exponer dos Vanguardias, el Creacionismo... Aquella que crea poesía como la naturaleza crea el árbol, sin un porqué aparente, creando la forma de algo existente pero lejos de ser realidad, y el Dadaísmo... Algo Dadá, me hubiese encantado conocerlos, a todos ellos, los que sin nada crearon algo, los que hacen pensar en el aquel punto en el que todo cobra sentido, y no existen los porques... Bueno, a no ser que vayas tú, (o yo) y lo pensemos entonces, existirán.
Sacar el conejo por las orejas, largas y suaves, y preguntarle: ¿Importa? Si te digo que esto no vale para nada, si me desnudo delante de ti y tú no reaccionas, no lo sabes, tan solo te paras, como con las luces del coche, si te digo que a veces se intenta abrir la ventana y alguien hace fuerza desde fuera para que no la abras, ¿importa? Importa si te ruego que esta vez salgas fuera de la carretera, para no morir aplastado por las ruedas de un monstruo con motor.
El conejo que lo había entendido, pero solo en algún punto del universo, salto de la mesa del mago o maga que actuaba aquella noche, y saltó a la carretera.
Una mancha peludo blanca y gris manchado de sangre y entrañas se encontraba en la cuneta momentos después. 
Hechos para cometer los mismos errores, aunque te los griten desde fuera; desde el palco del teatro, con un altavoz delante y unas pancartas detrás. 
-Conejos... Todos ellos. -Y el barrendero siguió limpiando las aceras con movimientos constantes, solo parándose de vez en cuando a quitar conejos de las cunetas, a enterrarlos bajo tierra.

                                                                     

drogas, el tabaco, viaje
He sacado el antiguo sueño de la caja como sacas tú el sombrero
cuando te pones el traje de muchos botones
~Tristan Tzara

2 comentarios:

  1. Y sí, los mismos errores... A veces parecemos no aprender...
    Abrí nuevo blog, pásate si quieres http://ysinotegustanomires.blogspot.com.es/

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  2. No se como decirte que me ha encantado esta entrada de una manera que nunca te la haya dicho antes.
    E-R-E-S I-P-R-E-S-I-O-N-A-N-T-E
    Deletréalo y créetelo.
    La verdad es que no se que haces aquí... aun no entiendo como no estas ya estudiando periodismo y escribiendo libros para que luego sean publicados, porque te aseguro que tus textos valen mucho la pena, merecen que sean leídos por millones de personas, mereces mucho mas que un blog con 64 seguidoras... tu mereces que te conozcas mucha mas personas, mereces que te reconozcan.
    ¿Te digo una cosa? Algo que me encanta de ti aparte de una manera de escribir es como eres capaz de hablarnos de temas tan variados y que todos coincidamos contigo y tus ideas.
    Tu o tus palabras hacen que nos sumerjamos a un mundo del que cuando empiezas a leer es muy difícil de salir.
    Eres un genio.
    Besos y besos y mas besos!

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