Quien iba a decir que sin carbón no hay reyes magos, y que yo he vuelto a escribir algo triste.

Cuento las veces que muero y vuelvo a vivir. 
¿Sabes esos suspiros que hechas al aire después de recorrer en medio minuto la mayor distancia de tu vida? Pues esto es al revés, totalmente lo contrario. Intentas avanzar, como si el mundo pudiera parar de rodar y la telaraña de tejerse, y tú intentas correr, volar, saltar, y casi lo haces, pero vuelves, otra vez, al mismo sitio.
Nadie es perfecto, nadie es mejor que tú o que yo, y nosotros no somos más que nadie. Pero a veces, te gustaría que al igual que tú eres tú y te amas, porque ya te has compadecido de ti misma lo suficiente, los demás te amasen también.
¿Que tan equivocada estoy? Que todos me niegan.
Ahora, el problema, no es volver a reescribir las cosas, quitar puntos y alguna coma, y vivirlo todo más rápido, ese ya... No es el problema.
Me tembló mucho el pulso, cuando al mirarme al espejo yo no era yo. Me gusta observar, y sonreír, y reírme, de mi, pero también me gusta tumbarme boca a bajo y soñar, soñar muy fuerte y muy lejos, soñar... Que o me quieres o pasas de mi pero decídete, esta incertidumbre hace que odie lo que amo, y hace que quiera alejarme, y volver a mi rincón, a mi rincón decorado, lleno de corazones rotos, ¿por amor? Que va, eso es un chiste, no existe, lo han maltratado, alejado, enterrado, liberado, ¿y luego? Pedido a gritos, en vasos de chupitos.
No pretendo que me entiendas, no pretendo que me escuches, o que me aconsejes, ni siquiera que me hables, daría lo que fuera por ser invisible. Nadie lo entiende, ¡no sabéis nada!, criticáis, apuñaláis, llamáis locos a los locos, y quizás los locos seamos los mas cuerdos y racionales. Se odia a quien hace lo que quiere en el momento en que lo siente, se sobrevolora al que siente y quiere hacer y no hace.
Me castigo, me castigo, me castigo... ¿Nadie ve las marcas? De mis correas rodeando mi cintura, vomitando palabras bonitas... ¡¡BUAAAGGHHH!!
A quien se le ocurrió la gran idea de inventar la pregunta: ¿Que te pasa?, Cómo prueba de interés hacía otro ser humano, es lo más falso que se puede decir a nadie, ni ellos quieren saber la respuesta, ni yo decirla. Así que estamos bien, flotando en la nada: Nada, *sonrisa forzada*. No quiero participar en concursos, no quiero ni perder ni ganar, quiero no existir.
Yo no pedí nacer, no hubiese querido, sería polvo de estrellas entre un mar de arena en la próxima galaxia, ganaría medallas por la mejor austronauta sin casco.
Lo siento, de verdad. Lo siento mucho. Pero he vuelto a romperme, he vuelto a romperme, igual que me he roto siempre.

Alargó la mano y tocó al timbre tres veces, desde dentro se oían los sonidos de las risas que más ansiaba escuchar, las gotas de lluvia rodaban por sus brazos desnudos, llovía, ¿cómo podía llover en una tarde tan tranquila? Pero lo hacía. Nadie sabía cómo, pero llovía. El hombre del tiempo se había equivocado.
Yo quería evaporarme, y quería leer a Rosseau, y quería dejar de respirar, durante cinco minutos, y por encima de todo; por encima de no querer nunca perderme a mi misma, por encima de amar la literatura, por encima de mi deseo de ser única y por fin conseguir amar algo con la fuerza necesaria como para luchar por ello, por encima de todo eso, quisiera ser verdaderamente yo, sin falsedades, sin gestos obligados, sin risas en el olvido, quisiera
ser
yo
Y sentirme libre, y sentirme bien, y sentirme... yo.

No estoy muy segura de lo que hacer con el personaje que espera a que le abran la puerta, me gustaría utlizarle de cobaya y obligarle a no respirar, y a morir asfixiado por su propia incapacidad, atrofiada, de respirar. O si por lo tanto, alguien de dentro, le hubiese echado en falta y le habría abierto la puerta, para decirle que no hay nada, en este momento que brille más que su sonrisa.
Pero sabemos que eso nunca pasa, que en la vida real, aunque parezca un caso hipotético y fuera de contexto, te quedas con los dedos apretando el botón del timbre, sin gritar, sin aporrear a la puerta con todas tus fuerzas, porque te has quedado al borde de un desfiladero donde van a parar los perros perdidos, y los elefantes muertos.
Me gustaría saborear el dulce sabor de la autenticidad en mi paladar, un néctar que ya he probado, pero el de otros, quiero el mio. Quiero mi propia miel, en mi boca, y quiero saber que es a la
o se sabe cuando todo lo que has producido es de tu propia cosecha.
Tan difícil es amar al ser imperfecto y de palabras vanas que se sujeta en el hilo de la vida apoyándose en los bordillos, y sujetándose con los deshechos de situaciones rotas...
Pero que no te de pena, en realidad, lo he vivido tantas veces, que el dolor, ya no duele, y ahora es como un amante de manos frías al que ya te has acostumbrado a su tacto frío pero conocido, te desea buenas noches, y te promete que mañana, solo si tu quieres, te secará el cuerpo de la lluvia de ayer, y que tus sonrisas vacías ya no harán falta, porque a ese amante de manos frías le encanta que nunca te maquilles, que sonrías pero en privado, que no sepas bailar, ni besar, ni dejar que te toquen, y que le encanta el sabor metalizado del entumecimiento que sufre tu cuerpo por las oleadas de terror que provoca la visión de tu mano en mi mano, de la mano de otra en tu mano. Que bonito se ve, que bien miento, que mal escondo lo que realmente pienso, pero que bien se le da a la gente esquivar las verdades y regodearse de la mentira dulce del último gallo que cantó en la madrugada en la que me agarré fuerte a la taza del váter, y en forma de corazones arrugados me olvidé de todo: he dejado de desear que tus manos me acaricien, porque has conseguido que te odie, con una simple frase inofensiva, (y oye... ¿Tu amiga está soltera?), conseguiste que quemase todas las ilusiones que me costó reconstruir seis meses, para que el fuego se lleve, todo, absolutamente todo, lo que no pudo arrastrar la corriente del guión del show, en el que solo dices una frase, y tartamudeas.

                                                               

Siempre veo que la gente se pregunta si está basado en hechos reales,
reflexionad sobre esto:
La vida es una película de drama, intriga, y ficción,
esto, esto es lo más real que puede existir.
¿Porqué?
Pues porque hay una parte de nuestro cerebro que lo señala como doloroso
y apoteosico,
y por ello, es más real que todo lo que puedas sentir
en las siguientes veinticuatro horas.